O outro lado da moeda é o da negação pura de Jorge Amado, que ainda é a postura dominante nos círculos literários – e não apenas acadêmicos, embora estes tenham exercido forte influência nesse sentido. Atropelado pela novidade dos estudos culturais em que desembocou o pensamento de esquerda no último quarto do século 20, Amado – que na primeira metade de sua carreira foi nosso escritor mais assumidamente político, “se não bispo ao menos monsenhor” do stalinismo, em suas próprias palavras – viu-se escalado no papel de porta-voz do patriarcalismo e do sexismo, como se fosse uma espécie de José Sarney baiano, com Gabriela representando o exato oposto de tudo o que as mulheres livres devem ser.

Parece evidente que uma síntese ainda precisa ser encontrada. Há um soluço, um tropeço, uma descontinuidade pouco compreendida quando o bastão de romancista brasileiro ultrapopular é passado de Jorge Amado, com sua brasilidade à beira do folclore, para Paulo Coelho, cultor de um internacionalismo com sabor artificial de framboesa. Não é à toa que os mais efusivos elogios ao autor de “A morte e a morte de Quincas Berro Dágua” tenham vindo nos últimos anos de colegas estrangeiros, como Mia Couto e Mario Vargas Llosa. Se o também baiano João Ubaldo Ribeiro é provavelmente o último grande nome da linhagem épica de Jorge, o carioca Alberto Mussa é com certeza o único autor da minha geração a trabalhar num registro mais ou menos semelhante de construção – em vez de descontrução, palavra de ordem das últimas décadas – de mitos. Se os leitores nunca o abandonaram, a intelectualidade brasileira tem deixado Jorge Amado em quase completa solidão, ou pior, entregue aos recitadores de sotaque falso da teledramaturgia global.

*

Em 1957, numa nota incluída em seu livro de memórias “Navegação de cabotagem”, Amado escreveu: “A campanha de desestalinização come solta da União Soviética, não vai durar por muito tempo, a memória dos tiranos encontra sempre fanáticos a sustentá-la”. Nunca encontrei outra passagem em que ele chegasse tão perto de renegar o stalinismo, tema sobre o qual – assim como Oscar Niemeyer – costumava preferir o silêncio. Em seguida, conta ter recebido uma carta de Moscou, pedindo-lhe que devolvesse a medalha de ouro do Prêmio Internacional Stálin, que ganhara seis anos antes, substituindo-a pela medalha de ouro do Prêmio Internacional Lênin, que vinha no pacote.

Pois bem: Amado decidiu ficar com a medalha nova, mas não devolveu a antiga. É tentador ver nessa acomodação, nesse apagamento de contradições, o mesmo movimento espiritual que desembocaria no ano seguinte na publicação de “Gabriela, cravo e canela”, marco inicial de uma nova fase em que o eixo da luta de classes característico do realismo socialista dava lugar à exaltação sensualista da mestiçagem e do sincretismo, à moda de Gilberto Freyre.

Foi a partir daí que Jorge Amado inventou todo um país, oferecendo-o como espelho a todo o país – algo que é a vocação maior do romance e que nenhum outro escritor brasileiro conseguiu realizar com tanto sucesso. Nas palavras de Mia Couto, “Jorge Amado não escreveu livros, escreveu um país”. Um país que era verdadeiro e também falso, um pouco de cada coisa, mas essa seria uma longa conversa. De todo modo, gigantesco demais para ser contornado enquanto se assobia para o alto.

*

Em entrevista a Ricardo Setti, o escritor peruano Mario Vargas Llosa pintou um retrato bonachão do Jorge Amado que conheceu: autor consagrado, pai de uma certa pátria, aquele que surgiu após o referido apagamento das contradições: “Ele é, talvez, entre todos os escritores que conheci, um dos que mais vi sempre contente, e de quem não me lembro ter ouvido falar mal de nenhum outro escritor – mas sempre bem, e de todos!” Isso porque Vargas Llosa não lhe perguntou sobre o crítico Otto Maria Carpeaux, com quem Amado viveu uma das maiores inimizades da história da literatura brasileira, culminando numa troca de socos à porta do “Correio da Manhã”, no Rio de Janeiro, em 1959.

O Jorge Amado bonachão e o Jorge Amado pugilista também formam um par dialético à espera de síntese.

Fonte: VEJA